Поэт, переводчик. Родился в Москве, окончил МГУ им. Ломоносова (филологический факультет, отделение РКИ). Лауреат (поэзия (2009), фото (2015)) и дипломант Волошинского конкурса (перевод, (2011)). Диплом Специальной студенческой премии РГГУ за лучшую поэтическую книгу (2016). Автор поэтических книг «Просто лирика» (2006), «Музыка по проводам» (2009), «Определение снега» (2011) и др. Публиковался в периодике в журналах «Знамя», «Новый мир», «Волга», «Крещатик», «Интерпоэзия», «Новый берег» и др. Живёт и работает в Москве.
Любое слово о поэте, тем более, если это слово – краткая, в несколько строк, аннотация, заведомо бедна перед словом самого поэта, если перед нами поэт подлинный, а не слагатель виршей, коим несть числа. Герман Власов из редчайшей породы стихотворцев настоящих, отдельных, инакомыслящих и инакочувствующих, но обладающих даром притягивать и вовлекать в своё «инакое» пространство. И когда я читаю про становящееся длинным слово и становящийся тонким воздух, который позволяет человеку – чтецу, жнецу, грешнику, творцу, стоящему на кромке бытия, просочиться нескончаемым ребёнком в форточку за эту кромку, за полоску света, я знаю, понимаю, чувствую – лучше ни о поэзии автора, ни о человеческой душе не скажешь.
О. Г.
* * * Мне точку ставили, она росла сквозь почву игловатой сосной; она была сильна, зимой укрыта ватой. Была бессонна, как укол, вернее, дырочка наружу; как шомпол, проходящий ствол и утешенье мужу. Горошина, нырнув в меня, она увидела, открыла вот эти руки, это я, глаза, окно, стропила; пугливу ласточку в углу, её сношенья с внешним миром. Когда стушуюсь и умру, всё это станет милым: шум кофемолки, тополя, их речь, их липкие листочки; начав от почвы, кончусь я уже воздушной почтой; смотря себя со стороны из области, что сверху, слева, где нет ни веса, ни вины, из точки, где мы все равны – из синевы, из неба. * * *
Не воскресить, так выдумать, на то мы и легки, лба маленького выпуклость, ресницы, ноготки. И матери смущение в кормлении его, когда он угощение приемлет делово. Колени сына плотные и шею старика. Лихие, мимолётные и Средние века. Подробно, утомительно, по пояс, через гать. И – ласточку стремительно в полёте описать. Залив с отлогой сушею, письмо от Дурново и капитана Тушина, а как же без него? Ещё – твой нос веснушчатый, чуть вздёрнут над столом, когда ты томик Пушкина читаешь, как псалом. * * * И если снег действительно растает и вскроется, как обещали, рай, – апостол Пётр поднимет и поставит на табурет. И скажет мне: «Читай!» И я прочту, как мама мыла раму, как дождь покапал и как дождь прошёл. Войти вниманьем в мыслимые раны большим и детям – очень хорошо. Потом, помявшись, оттянув колготы, увижу: промедленье не любя, с порога наблюдает в шапке кто-то, – и пару строк добавлю от себя. Свет затрещит и сцена преломится, в гало и кобальт обернётся ель, и будут птицы в золоте кружиться, как на железных нитях карусель. И слово станет длинным, воздух – тонким, и просочиться в форточку возьмусь каким-то нескончаемым ребёнком, и – за полоской света – обернусь. * * * Опишите девочку, опишите воробья... И. Бунин Опишите снег, почему он ровен, отчего приходит, куда идёт. Почему не гром, но всегда огромен, как «Война и Мир» или Новый год. И о ком трещат тростниковой дудкой в ледяной глазури стволы берёз. Расскажите так, чтобы стало жутко, нарисуйте волны её волос. В череде крахмальной, в пылу метели абрисы летели (к кому? куда?); поясните так, чтобы захотели влаги пересохшие берега, будто губы речь (гласными, устало). Не сугробы – линии у ворот, – всё в согласных – складками покрывало, солнечный прищур или алый рот. Ну, а если спросят – глаза ли имя? – чем я больше утренне дорожу, – так отвечу: это солнечный иней – больше ничего я им не скажу. Видишь, как на окнах растут омелы, а продышишь – омуты глубоки, и скрипят по ватману (чисто, смело!) эти твёрдо-красные каблуки. Входишь в белый тир из семян и зёрен (хочешь – и вернуть её помогу?) но слетелись птицы от ветхих кровель: хохлятся, охотятся на снегу. * * * Я приходил за нею много раз, я в дверь стучал, заглядывал на окна – там свет горел; там, видимо, был газ; из форточки на кухне пахло свёклой и яблоками; реже табаком и кофе (да, тот самый, растворимый); я, будто зверь – из темноты, тайком глядел на кровлю и порог любимый. Ещё я знал – там были книги, где между страниц посеянная память всходила, как рассада при дожде (она страницы трогала руками); там были вещи комнаты, их жизнь: торшер, комод; там жили постояльцы: стаканы, блюдца, вилки и ножи; любимые вещей касались пальцы. И я стоял и ждал, когда ко мне дверь скрипнет и откроется фрамуга, и выйдет на внимательной волне мелодия (я думал, будет фуга). Дождю открытый и под небом гол, я ждал её (я так себе измыслил) – когда она обнимет тёплый ствол и мы уйдём до облаков по листьям. Листва упала, зренье изменя, и белизна приманивала стужу, та женщина смотрела сквозь меня и в трубку выговаривала мужу. Летали хлопья снега, как в кино, не слушая земного притяженья, а я стоял, как дерево одно, – в окне я видел все её движенья. * * * Мел стереть сухою тряпкой – так узбеки чистят снег, – написать куриной лапкой, дочь отец собрал в охапку (кто кого собрал?) и шапку натянуть, не видеть век. Видеть зарево, пустую неприкаянную жизнь: всю такую красоту, и Камергерский, и Тверскую улицу дороговизн. Ощутить витрины рабство, ты – отверженный Гаврош. Лучше снежное убранство. Мама, родина, пространство, снег на кончиках галош и, растаяв, на паркете в коридоре. Услыхать штурмовать далеко море посылает нас и горя испугаться перестать. * * * На синем белая царапина – там летчик точкой пролетел, а летчик должен обязательно следить за тучей нужных стрел. И, незнакомый с небылицами, приборной верен он доске. Он в толстом шлеме с рукавицами и любит кофе на песке. Он потому иглой вонзается и шьёт небесную лазурь, что в детстве стать хотел прозаиком, но отчим в детстве выбил дурь. И вот один по небу синему (или по чёрному зимой) ведёт штурвалом ровно линию (все линии ведут домой). А рисовать кружки и палочки (квадраты, схолии, зрачки) умеют девочки и мальчики — неслыханные дурачки. В широких шляпах и с тетрадями, похожие на облака, смеются мальчики над дядями и плачут девочки в рукав. Но самолёт садится заданно на остывающий бетон. И к вечеру запахнет ладаном свежеподстриженный газон.
Вернуться назад
|