ИНТЕЛРОС > №4, 2020 > Стихотворения Анна Арканина
|
Анна АРКАНИНА (МОСКВА)
Поэт, радиоведущая. Родилась в городе Сургут Тюменской области, живёт в Москве. Окончила МГУ имени М. В. Ломоносова, факультет иностранных языков и регионоведения (кафедра сравнительного изучения литератур и культур). Публиковалась в литературных журналах: «Плавучий мост», «Южная звезда», «Сетевая словесность», «Формаслов», «Этажи», «Фабрика литературы», «Семь искусств». Автор сетевого поэтического альманаха «45-я параллель». Автор трёх поэтических книг. Член Союза российских писателей.
СЕРЫЙ ДЕНЬ С ГОЛУБЫМ СВЕЧЕНИЕМ
Ничего не знаю, но прощаю, всем прогнозам, в общем, вопреки снег идёт, беспечен и нечаян, сны клевать с протянутой руки.
Это я на улице без шапки – детству никогда не выйдет срок, и бежит за мной смешной и шаткий прямо в сердце – голубой щенок.
Голубой огонь в глазах игривых, мокрый нос, дурная голова. Осень, ты когда-нибудь любила так, чтоб не расти потом трава?
Чтобы о свеченье уколоться, а на утро в свете утонуть. И на дне дворового колодца горечи пригубить по чуть-чуть?
Серый день – набросок карандашный. Снег! Щенок! Айда меня искать! Ангел в тёплых тапочках домашних крутит пальцем прямо у виска.
Что с меня возьмёшь, когда без сдачи выдано беспечности с лихвой? Верит сердце истово, щенячьи, голубому свету за спиной.
ПОЛДЕНЬ
Неспешна тишина в посёлке дачном – медовая, тягучая на вид. И даже слышно, как из тьмы чердачной вниз по лучу сбегают муравьи.
Чу, оживает звук в цветочной чаше – вибрирующей мантры гулкий «бжжж» – и станет что-то важное неважным, пока мы здесь, забытые, лежим.
Пока наш поздний завтрак недоеден и синь озёр вливается в глаза, покажется на том и этом свете застыло время в полдень на часах.
Пусть лето, как засвеченная пленка, течёт себе, течёт в себе, сквозь сны. Я слово подбираю и – котёнка. А по траве бежит навстречу сын.
КТО НЕ СПРЯТАЛСЯ?
Неба трепетность и бледность, горечь первого глотка, пустозвонность, неизвестность, яблок сочные бока.
Это осень приключилась и нажала тормоза. Без существенной причины подосиновик в слезах.
Оглянулся, песня спета – только памяти круги. Осень – время для поэтов с чёрной ласточкой в груди.
Осень стыла, осень свята, новый день дождём крещён. В лес по нас идут опята – кто не спрятался еще? ДЕНЬ СЕДЬМОЙ
Был день как день, топилась банька, храм в небо маковкой врастал, шум электрички – звук недальний протяжно таял у виска.
Рой комариный не сдавался, приезжих пробуя на вкус. И сладкой нотой постоянства рос у плетня малины куст.
Спал велик, брошенный в крапиву, со сбитой надписью «Салют». Слетался к магазину «Пиво» с утра поддатый местный люд.
В повозке время громыхало, в покосе слышался покой. Так много умещалось в малом пока кончался день седьмой.
Вернуться назад |