Родился в 1977 году в Новосибирске, журналист, редактор, переводчик. С 2002 года в Германии, учился в Гамбургском университете на славистике. Автор нескольких сборников стихов и романа «Кентавр vs Сатир» (Тверь: KOLONNA Publications, 2009). Работает в редакционно-издательской фирме. Неоднократно входил в шорт-листы литературного конкурса имени Н.С. Гумилёва «Заблудившийся трамвай», проекта «Эшколь: актуальная израильская и еврейская культура в России» и других конкурсов. Победитель русскоязычного поэтического слэма в Берлине.
Стихи Андрея Дитцеля выстраиваются, словно работы на выставке живописца. Быстрыми точными мазками автор набрасывает бытовые зарисовки, создающие общую картину окружающего мира. Или, если угодно, эти стихи можно уподобить чёрно-белой ленте кинохроники – эпизод сменяется следующим, возникает опять же портрет времени. Приметчивый взгляд поэта выхватывает из реалий жизни точные детали и броские сюжеты, творя образную систему его мировидения.
Д. Ч.
СЕРДЦЕ Бабушка в моём детстве не раз учила – сердце у человека должно быть слабым. – Вот и опять закололо, скоро в могилу, – говорит баба Маша, еще не старая баба. – Пусть поработает, но недолго, немножко, пока не ослабла память, носят суставы. Тащим на электричку в город картошку. Дачное общество – поле, забор, канавы. Брал под язык валидол – может быть, вкусный? Ставила в угол. Верней, запирала в кладовке. В старых хрущёвках были такие, с капустой, банки на самодельных полках, мясорубки, шинковки... – Внуки, – кричит невестке, – пьют мои соки! Сходишь за хлебом, и не забудь про аптеку. Ишь, нарожали себе... А старым морока. По телевизору похороны генсека. Деда помню, но мало. Было до школы. Рухнул на огороде, врачи не успели. Вот у кого было слабым... Ну да, алкоголик. Добрый зато. Повесил на даче качели. Бабушка снова вышла замуж. Удачно – за одного из соседей, со старой «Волгой». Правда, ругалась: – Я на него батрачу... Но ничего, осталось уже недолго. Пережила и его. Президентом стал Ельцин. Думали, и сама безнадёжна, по сути – как ещё держится в этом сморщенном теле? Охает, стонет. Глядь, президентом стал Путин. Стала сбиваться, путать, по-стариковски пачкать бельё. На уборку и стирку нет силы. Помнится, за решётку попал Ходорковский. Умирать совсем расхотела. Воцерковилась. Единороссы рукоплещут на съездах, бойко клеймят хомячков, агентов, шакалов. Часто сидела на лавочке перед подъездом. Там и скрутило однажды. Парализовало. Мази от пролежней. Пластиковая иконка. Старый ковёр, фотографии, стенка с сервизом. Бабушке третий год меняют пелёнки. Только мычит. Да пялится в телевизор. А в телевизоре те же самые лица, те же самые флаги, песни и пустословье. Сердце, похоже, не думает остановиться. Сердцу, похоже, не занимать здоровья. 2013 ЛЕТНЕЕ РАСПИСАНИЕ НА ЮГ Купив стаканчик семечек, постой, смешайся с озабоченной толпой, как будто той же крови, той же расы. (Табак и солод, сдоба и анис.) До электрички – вечность. Потопчись, поплевывая у билетной кассы. Шумят цыгане, сразу за углом (вокзал и мост, на горке новый дом) скупают золото, торгуют травкой. Здесь совпадают повод и предлог. Мой город, перекрёсток всех дорог, по-прежнему туга твоя удавка. Куда-то ехать... Сколько ни крути, а железнодорожные пути, как и Господни, неисповедимы. Ещё живут в бараках старики, и, говорят, на самом дне реки об эту пору прячутся налимы. Коротким летом ярче и сочней всё то, что тянет соки из корней, и гибнет всё, что потеряло корни. Найди в вагоне место у окна, смотри, как на перроне (два бревна) гоняет пыль задумавшийся дворник. Окраина. Индустриальный лес стал реже, кое-где совсем исчез. Кусты и травы празднуют победу. Люд православный сонно пьёт кефир, грустит, что не работает сортир. Сосед приглядывает за соседом. ...Из музыкальной сделали приход. Пристроили шатёр с крестом – и вот теперь мы все немного христиане (и милостыню щедрую творим.) Мальчишки жгут покрышки. Едкий дым. Вкус родины, сухой комок в гортани. * * * Иногда я хотел бы вернуться в город, где все пьют растворимый кофе, покупают батон нарезной, если голод, и на задней парте сидят как в окопе. А когда выпускной, то ходят по парку, целуются под кустами сирени. Я бы выгуливал на районе собаку, вечерами слушал программу «Время». Иногда бы мне набивали морду, иногда давала бы соседняя тёлка, одетая по выкройкам BurdaModen. На диване под постером с ModernTalking. А я читал бы Кастанеду и Гумилёва, готовился поступать в НИИГАиК и верил в силу живого слова, а ещё – что буду философ, прозаик. Болгарское из зарешеченного киоска, набережная в огнях, и сердце как мячик. Счастье непритязательно и неброско в худшем из всех миров, мой мальчик. Счастье – где нас больше нет и точка, сыро да зелено. Версия бета. Шоколад Alpen Gold (это помню точно). Сумка с книгами и тетрадями. Джинсы, кеды. * * * Ночью бес съезжает с горки и грызёт твоё ребро. Как покойник в светлом морге, вскрыто сонное метро. В стенах дверцы, краны, шланги – ниоткуда в никуда. Пальцев грязные фаланги и стоячая вода. Персонал обучен делу, пишет два – один в уме, ковыряется умело в механизмах и дерьме. То больничные халаты, кровяная колбаса. То возносит эскалатор чью-то шапку в небеса, то буддист лелеет чакры. Поезд мчится по прямой. Осторожно, двери закры... Выхожу. Иду домой.
ПАМЯТИ АННЫ ПОЛИТКОВСКОЙ И БОРИСА НЕМЦОВА
Ребёнок дверью жмёт орех заморский, грецкий. Матиас Руст сажает борт на Москворецкий. И в продовольственном ждут с банками сметану, и Летов молодой, и всё идёт по плану. Хоть «всесоюзной имени... », хоть символ веры. «Вот этот децел принимал нас в пионеры». Хоть партия и труд, хоть Иегова-Яхве, и патриарх в трусах на черноморской яхте. Когда тебя (когда меня?) не станет часом, и родина опять нажрётся тёплым мясом, а требуху и кости сбережёт на борщик. (Шесть в спину, ледяная рябь, снегоуборщик.) Когда тебя, когда как барскую скотину на высочайшие прирежут именины – чтоб не печатались своим гражданским шрифтом. (Контрольный в голову, глушитель, перед лифтом.) Когда не станет нас на русском да раздолье, кто будет солодом земли, кто будет солью. Стоит на глиняных, стозевна и двуглава, и упивается собой орда, держава. 2015 ЭЛЬБА Если бы тайный советник вкусил этой речи — смог ли, играя, дожить до восьмидести двух? Сброд ста языков проводит у пирса весь вечер и оскорбляет акцентом изнеженный слух. В ратуше судят, убрать ли от пристани сваи старых причалов, но дело никак не идёт – благо для чаек. И прусскую спесь покрывает, как благородную патину жидкий помёт. Парусник, свежие сходни; воздушные змеи над головами матросов, туристов, зевак; и, с неохотой, на башне, но всё-таки реет в пору крестовых походов потрёпанный флаг. Если и ты, заблудившись, как праздный прохожий, тоже однажды под вечер окажешься здесь, мокрого дерева, рыбы, продубленной кожи, – запахов моря нахлынет пьянящая смесь. И ни земной человек, ни небесная птица в эти мгновения твой не нарушат покой. Эльба спешит разветвиться в каналах и слиться с морем, дотронуться моря прохладной рукой. * * * Я пишу тебе с острова в Северном море. Во время отлива, И к тому же в канун Рождества жизнь особенно нетороплива. Берег пуст, как и улицы (их здесь четыре). Все жители, верно, нянчат дома детей или пьянствуют в маленькой местной таверне. Через плавни и глинистый ил, наступая на тонкие льдинки, пробираюсь на мыс к маяку по едва различимой тропинке. Мелководье окрест. Здесь земля и была, и останется плоской, от эпохи великих открытий – записей, ни отголосков. В доме пастора пахнет корицей... И целыми днями так славно перелистывать библию старого шрифта и думать о главном, потому что спешить остаётся лишь вечером в среду к парому. Материк – это Дания. Да, королевство. Скучаю по дому, забывая и путая, где он. А воздух Европы разрежен, город в Азии у полноводной реки и далёк, и заснежен... Если я проживу много лет, то вернусь. И залечивать раны будет легче на маленьком выступе суши, краю океана. * * * В марте по небу скитаются тусклые рыбы. Видишь, повсюду вода, не дождаться ковчега. Суша всё меньше. Мы гибнем с тобой. А могли бы вместе уйти по последнему талому снегу. Нам бы в пути помогали герои и боги, я бы учился любить тебя верно и тихо, гладил бы волосы, трогал бы тонкие ноги. Так и глядишь, избежали бы горя и лиха. Вот и вода у ступней. Прибывает к коленям. Море сильнее любого, любому по росту. Ты понимаешь внезапно: нет смерти и тлена. Мы просыпаемся рыбами. Как это просто. * * * На склоне оживает бурый вереск, март прогревает воду и траву, уносит лёд и гонит рыб на нерест, удерживает лодки на плаву, бросает горсть зерна и щепоть пепла, не оставляя никаких причин грустить, что так прекрасна и нелепа любовь двух женщин или двух мужчин. И небо день за днём теплей и шире. И мы, остановившись на бегу, сейчас одни, пускай не в целом мире, а здесь, на этом тихом берегу. * * * Тлеет, как огарок, солнце за рекой. Сделай мне подарок, пусть совсем простой: право на ошибку, право на пустяк; золотую рыбку, в банке или так, пушку или саблю, книгу (я прочту!), но сперва кораблик, чтоб играть в порту. Бог бросает кости, выпадает пять. Спой мне или просто волосы погладь. Ночь и темь лениво бродят по дворам. Сделай мне красиво?.. А усну я сам.
Вернуться назад
|