Однажды я определил для себя стихи Екатерины Соколовой как «говорящие письма». Для себя, конечно. Помню, была, в далёком детстве история: заходишь в некий особенный киоск, – наговариваешь в микрофон кому-то близкому (или Кому-то близкому, так тоже, наверное, бывало) – важное, нужное. Потом отдают пластиночку, гибкую, как в журнале «Кругозор». В единственном экземпляре. И ты её даришь. Говорят, где- то живет такое письмо, наговоренное Цветаевой. В Праге или в Париже, следы затерялись. Кому и что она там рассказала?