Журнальный клуб Интелрос » Интерпоэзия » №3-4, 2018
* * *
Вот, мальчику наскучила игра –
И он уходит прочь, оставив мелочь,
И застывает в космосе двора,
Не представляя, что же дальше делать.
Так после лета достаешь пальто –
И чувствуешь, что плечи узковаты,
Размер не тот и качество не то,
И странно, что носил его когда-то.
Так чешется под кожей у змеи,
Сбегающей из чешуи вчерашней,
Так режутся дома из-под земли,
Которая всегда служила пашней.
Мал потолок, и спят на дне квартир
Запаянные в капсулы надежды,
Когда ты изменяешься, а мир
Вокруг тебя – такой же, как и прежде.
* * *
Пока вертится день,
торопятся спицы рук,
Мир так прост и прочен,
похож на гончарный круг,
Где работа-дом,
где ком превращают в чашу.
Но мотив бессонницы выучив назубок,
Видишь старый невод:
так тонок и так глубок,
Что вот-вот – и не выдержит тяжесть нашу.
И понятно, что мы здесь вроде бы ни при чем,
Так как каждый еще при рождении обречен –
В один узел завязаны тропы, пути и броды.
Но гореть –
не то же самое, что сгорать.
Музыкант берет инструмент,
начинает играть –
Не затем, чтобы скорее дойти до коды.
И в четыре часа,
небесный поймав эфир,
Ясно видишь:
прозрачен, прозрачен мир,
Создающий опять дневную иллюзию тверди,
И что дождь по стеклу тянет щупальца, словно спрут,
И что лики зеркал, как часы, постоянно врут,
И что жизнь –
это лишь немного больнее смерти.
ВОЗЛЕ ВОКЗАЛА
Никите Дорофееву
Возле вокзала движенья и мысли обшарпаны.
Спины домов шелестят чешуей объявлений.
Город в сети межсезонья топорщится жабрами
Мокрых зонтов, неспособных укрыть от сомнений.
После прощания мимо проносятся – вот они –
Окна вагонные, как кинопленка пустая.
Город на плечи забытыми ляжет заботами,
Занавес серых дождей за тобой опуская.
Снова застрянем в текстурах стареющей осени.
Реже дыши, чтобы не просочилась печаль в нас.
В скомканных холодом днях маяком остается мне
Вход на вокзал – словно выход в другую реальность.
* * *
Свалился снег – на ползимы вперед,
Засыпал окна непроглядным светом.
И свежий след владельца выдает,
И контуры являют суть предметов.
По оттиску синичьего креста
Узнаешь птицу, щурясь близоруко.
Так нота на безмолвии листа
Дает не звук, но очертанье звука.