ИНТЕЛРОС > №4, 2019 > Темная радость Владимир Эфроимсон
|
Владимир Эфроимсон
ТЕМНАЯ РАДОСТЬ
* * * «В начале жизни школу помню я…»
И трудно вспомнить, что еще я помню – Такие вот причуды бытия. Но мир, я помню точно, был огромней, и в центре мира был, конечно, я. И все стабильно было в этом мире, устроено так просто и хитро, автобус номер сто сорок четыре возил меня до школы от метро. Как по оси расставленные метки: «Дом Ткани», дальше – ВЦСПС, еще плакат на тему пятилетки.
Стационарный марковский процесс, где лишь «вчера» еще чего-то стоит, а все, что раньше, поросло быльем, среди былья – замшелые устои и ряскою подернут водоем.
Потом – «Москва». Как много в этом звуке… Приехали, и выходить пора… Здесь начинались, кажется, науки, здесь начиналась взрослая игра.
Что дальше? Жизнь, как точки в штрих-пунктире – трезв иногда, порой навеселе… А мой автобус сто сорок четыре все также где-то катит по земле.
ПРО ЖУРНАЛ
Вспомнилось – с другом когда-то задумали мы, обнаглев, издавать свой журнал, спорили долго, сошлись лишь на том, что названье звучать не должно, как рок-группа… Странно, но даже сейчас для меня тот нахальный наивный запал, если подумать, то в целом, быть может, не выглядит очень уж глупо. «Даже сейчас», «для меня…» – говорит старый циник, в помине наивности нет, точно предвидевший все (это просто – предсказывай плохо, чем хуже, тем будет точнее), верящий в совесть и разум не более чем в лотерейный счастливый билет – «Как наши шансы? Один к тридцати миллиардам? Серьезно?» – и врет, не краснея. Не состоялся журнал, да и бог с ним, с журналом, одним будет меньше, – но вот столько всего не сошлось, не случилось, не вышло, что страшно подумать… то есть не то чтобы страшно, но стоит подумать – и спазмами крутит живот, вот и глядишь на давнишние выходки без умиления, в меру угрюмо.
Не получилось, не склеилось, не состоялось, не выпало, не довелось – как тот журнал – вспоминаются споры о том, как назвать, а копнешь чуть поглубже – лезут из памяти темная радость, какие-то слезы и скулы сводящая злость – пыль, шелуха, лепестки от засохшей ромашки, и пленка бензина на луже.
Эк тут меня понесло!.. Дальше – запах, как будто морковный, и голос, чуть хриплый, без слов, складка под платьем почти посредине бедра, трикотаж, и за ним контур тела, смелость и робость (а может быть трусость?) в коктейле – шагнул… и потом был таков... Ну почему, почему я не вышел тогда с ней курить?! Ведь она позвала, и так сильно хотелось…
Все как всегда – стоит вспомнить хоть что-то, как сразу потянет… при чем тут дурацкий журнал? Ассоциации бесятся – связь между ними одна – ни фига не сбылось, как бы ни было грубо… Да хоть пропал бы он пропадом, этот журнал! Привязался… совсем задолбал! Да и припомнить могу только то, что не должен он был бы звучать как названье рок-группы…
Владимир Эфроимсон – поэт, переводчик. Родился в 1950 году в Москве. По образованию математик. Работал океанологом, программистом. Публикации в журналах «Интерпоэзия», «Знамя», «Дружба народов», «Вестник Европы», «Новом журнале». С 1993 года живет в США. Вернуться назад |