ИНТЕЛРОС > №1, 2020 > Стихотворения Надя Делаланд
|
Москва
***
Дождь, любивший меня по дороге к метро (говорила ему: если любишь – женись!), расплескал под ногами прозрачную кровь, серебрящуюся детородную слизь. Был и голубь под аркой, и ангел в окне с немигающим нимбом сырых фонарей, вот и я понесла, вот и зреют во мне подорожник, чабрец, зверобой и кипрей. Водяные от мужа скрываю глаза, засыпаю под утро и вижу во сне: стебельки и листочки ползут прорезать трафареты для жизни сквозь смерть.
***
Ребёнок с возрастом перестает нудить, требовать, чтобы ему уступили место в маршрутке, понимает, что мамы нету, что он один, что она умерла, что какие шутки. Вот он едет растерянный и седой, в старом тёртом пальто, с незастегнутой сумкой, совершенно такой же уже, как до обретения им рассудка.
***
Пока Ты воскресаешь, я пеку куличики. Пока под плащаницей свет фотовспышки печатлеет лик, зрачки сужаются, теплеют сухожилья, приметы жизни проступают сквозь заботливую бледность, я всыпаю по горсточке пшеничную муку, размешиваю с нежностью пшеничной. Тем временем ожившее болит, и голова, как будто бы кружился на карусели, замечая вскользь цветное и тенистое, вскипает, а я взбиваю высоко белки и погружаю в праздничное тесто. Ты растираешь пальцами виски, приподнимаешься и сходишь с места. И плащаница, за ногу схватив, проделывает ровно полпути по полу осветившейся пещеры. Свершившееся входит в область веры. И только что, как отодвинул смерть, сдвигаешь камень и выходишь в свет.
Вернуться назад |