ИНТЕЛРОС > №1, 2020 > Стихотворения Иван Зеленцов
|
ЯБЛОКИ
Словно белые-белые ялики, в синем-синем плывут облака. С яблонь падают красные яблоки, переламывая бока. Окрылённое птичьим окриком, лёгкой музыкой из окон, хочет яблоко белым облаком стать, ньютонов поправ закон. Хочет пасть, будто в пасть Везувия, в пропасть синюю поутру. Ну а яблоня, как безумная, машет ветками на ветру. Только разве укроешь листьями это яблоко от дождя? Правит осень, шажками лисьими в облетающий сад войдя, в каждой чёрточке мира явлена, льёт туманы, как молоко. Пало яблоко, но от яблони не укатится далеко.
Звезды осенью обесточены. Так темно, словно смерть близка. …То ли в яблоке червоточина, то ли просто тоска, тоска, то ли просто душа разграблена, иней выступил на жнивье. Не печалься об этом, яблоня. Скучно яблоку гнить в траве. Сдюжит, вытерпит злое времечко, продувной и промозглый век. Прорастёт золотое семечко, новой яблоней дёрнет вверх, чтобы к белым своим корабликам ближе стать хоть на полвершка… …И с неё будут падать яблоки, переламывая бока.
ЧЁРНАЯ РЕКА
Ты чёрная холодная река, которая течёт издалека, из детских грёз, из щедрых тех краёв, где синевой наполнен до краёв небесный свод и опрокинут вниз, на рощи, где пылает барбарис, где розы и гардении в цвету так пахнут, что дышать невмоготу, змеится хмель и зреет алыча… О чепухе с кувшинками журча, с плотвой и щукой споря, кто быстрей, ты ожидала ласковых морей, но в край другой вбежала налегке, где у зимы в железном кулаке томится мир и ночь длиннее дня. И здесь ты вся – обман и западня. Порогов бурных острые рога, коварный нрав, крутые берега, сухой камыш, одетый в ожеледь… Согреть тебя, согреть и пожалеть хотелось мне. Вот так я и погиб – когда влюбился в каждый твой изгиб, когда безумный, пьяный, сбитый влёт, я выходил гулять на тонкий лёд, и этот лед ломался и трещал, когда я, слышишь, всё тебе прощал, когда в тебе тонул я и когда меня сжигала тёмная вода, когда сказал я, погружаясь в ил, «люблю тебя» и в лёгкие впустил. Не бойся, мне не больно. Я на дне, но я в тебе навек, а ты во мне. Твой путь так труден, долог и непрям. Беги скорей, беги к своим морям.
ФОТОАЛЬБОМЫ
Когда в кругу отчаянных дурил, где даже дьявол не считался братом, я торопливо юность докурил, швырнув в окно, черневшее квадратом Малевича, в постылый белый свет, в котором я не мог увидеть света, когда её трассирующий след, надрезав тьму, потух на дне кювета, я верил, что ярчайшая звезда когда-нибудь ещё взойдёт во имя моих побед. И в то, что поезда, куда не сел я, не были моими. Но ночь густа, и небосвод свинцов. И больно ранит каждый прошлый промах. И, Боже мой, как много мертвецов теперь живёт в моих фотоальбомах! Которым я так много не сказал и для которых сделал я так мало, чьи поезда покинули вокзал, пока во мгле душа моя дремала. И вот теперь слетают злость и спесь, с меня, подобно переспелым сливам, И знаю я – под солнцем счастье есть – когда кого-то делаешь счастливым – как будто свет незримая рука, включает, с миром заново знакомя. И кто-то шепчет: «Поспеши, пока не стал ты просто карточкой в альбоме». Вернуться назад |