ИНТЕЛРОС > №8, 2011 > Стихи Вика Чембарцева, Даниил Чкония, Светлана Соложенкина, Татьяна Милова
|
Вика Чембарцева (настоящее имя — Виктория Чембарцева) — поэт и прозаик. Родилась в 1973 г. в Кишиневе, в Молдавии. Окончила факультет маркетинга Экономической академии Молдовы и факультет психологии Института непрерывного образования. Автор книги стихов “Тебе…” (Кишинев, 2010). Участница форумов молодых писателей России (2009—2010). Лауреат международной литературной премии “Серебряный стрелец” (Лос-Анджелес, 2010) и 8-го международного литературного Волошинского конкурса (2010), первая премия Вика Чембарцева когда ты начинаешь любить одного из живущих в нем. Лоренс Даррелл земля перестает вращаться, если врастать в нее ногами, как корнями. деревья сами не меняют места, а люди изменяются местами //в разлуке// не вывернуть лицом изнанки слова — оно едино и первостепенно. я не пишу тебе своих условий, а просто умираю постепенно //от тоски по тебе// и время старит кожу, и морщины у глаз не сгладить теплой чайной ложкой. и мелкими шажками лап гусиных я от себя сбегаю понемножку //я исчезаю// твой город, занимавший четверть мира, теперь вполне уместится в ладони. и я боюсь — потом — в сквозные дыры плаща, моя рука его уронит //совсем// * * * себя не потерять, а обрести, бредущую по времени на окрик. тонки виски, зажатые в тиски невнятных дней. и продолжают глохнуть натруженные мыслями слова, и прорастает сорная трава из никому не нужных обещаний, отчаяний, молчаний и прощаний по-будничному. кругом голова. не обернись. и в суетной толпе не замечай примет заспинной тени. ты слышишь, как на солнечной тропе крылодвиженьем и сердцебиеньем бесплотный ангел держит навесу клепсидру из стекла, воды и глины — судьбу и жизнь. они долги и длинны, наполнены, а прочее — не суть. твои дела, как спицы в колеснице — не плюй в колодец, дуй на молоко, и помни, что движенье облаков чуть легче, чем падение ресницы. Aqua alta.. нелинейная поэзия (сонет в сонете) три дня для одиночества и гладит бутылочное солнце чешуйки черепиц Высокая вода. Мостки Сан Марко. Три дня для одиночества и лени. И гладит черный ил на дне канала бутылочное солнце отраженьем. Чешуйки черепиц несносный голубь клюет шажками гулко и бесцельно. Бутылка граппы, крики гондольеров, и в узких окнах — шторы дождевые… Ты пишешь мне о том, что город душен, и душит душу нервными стихами веревка, затянувшая случайно петлю на шее нашего молчанья… о том, что возвращаться две причины: что ты живешь и умираешь мною… ________________ мостки Сан Марко бутылочное солнце на дне канала три дня для лени клюет шажками гулко несносный голубь ты умираешь мною “и в узких окнах — ты пишешь — город душен и душит душу”… Все дороги ведут… утренний Рим начинается с горького кофе с птичьего гомона в пиниях на Палатине с полки, где так и пылится нечитаный Плиний с вороха слов, что чуть позже улягутся в строфы уличный мальчик за грошик судьбу перескажет перепродать не получится — слишком уж лично солнце босое и голые плечи столицы и исчисление времени — восемь затяжек так одиночество мерится долгим молчаньем так и плывешь средь толпы, словно рыба немая если любые дороги — на Рим, изначально точно ли эта — моя, а не чья-то чужая Письма из осени мне Чкония сказал еще вчера: “Когда-то здесь стихи читал Петрарка”. сырое утро солнечной заваркой плеснет до края в чашу ноября. на Форумах пустынно, город тих пока еще пытливые туристы в плену крахмальных простыней, лишь листья платанов шепчут свой нестройный стих. шаги легки — как бабочки полет осенней — вдоль по Виа Петроселли, так балаганчик старой карусели у Трибунала вертится, плывет. на Тиберине нищего приют — картонный дом, собака, куст герани — у базилики больше подают из милосердья, или пониманья того, что гулкий колокол звонит по душам и счастливых, и убогих: к каким бы римам ни вели дороги, давным-давно предсказаны они рисунком линий на ладони Бога. 1 Строка из “Пьяцца Матеи” И.Бродского Чкония Даниил Соломонович — поэт, переводчик, литературный критик. Родился в 1946 г. в Порт-Артуре. Учился в Бердянском пединституте и Тбилисском университете, окончил в 1973-м Литинститут. Эмигрировал в 1995 г. в Германию. С 2005-го — гл. редактор журнала «Зарубежные записки». Публикуется с 1965 г. Автор 7 книг стихов, в том числе «Чужие города» (М., 2005), «Я стою посредине Европы» (СПб., 2007). Живет в Кельне. Даниил Чкония Светлана Соложенкина Милова Татьяна — поэт. Родилась в 1965 г. Окончила два ф-та МГУ: журналистики (1992) и философский (1998). Печатается с 1989 г. Участница рок-кабаре «Кардиология». Автор книги стихов «Начальнику хора» (М.,1989), за которую удостоена звания лауреата международной премии Тиволи (Италия). Живет в Москве. * * * Сумрачный лес пройдя до середины, Странно вот так достичь открытого места; Зренье свободно, пути исповедимы, Спрятаться негде. Сьеста, синьоры, сьеста. Здесь, в Тиволи, на холме крест, будто над храмом, Пряные травы фреской цветут по стенам. Чем бы ты ни был: плотью, мрамором, прахом — Солнце становится здесь твоим средостеньем, Солнце переплавляет волю и память, Чтоб только здесь-и-сейчас; чтоб все медлить, медлить, Чтобы, раскинув руки, все падать, падать Вверх, в этот раскаленный, звенящий, медный… — Первый Рим, я расту на холмах Третьего Рима, И его виноградники втайне доступны глазу, И в глаголах его бродит сок, и цепкая рифма Оплетает строфу за строфой, словно плющ террасу — Отпусти, остынь… Семь веков не молкнет цикада. Еще час или два. С улыбкой, без сожаленья. Лепет холмов, струенье вод и заката. Щедрое лето конца тысячелетья. * * * …В этот миг где-то сбоку забрезжит прекрасный вид (Ибо так мы идем: на свет, на звук, на урок); Все устали, группа уже спускается, гид Может оглянуться — закури, завяжи шнурок; На подъеме случатся удачные кадры, с фильтром и без, Превосходный ракурс, одышка, тяжкий золотой шар, Истекающий в объектив… потом земли станет в обрез; Будет воздух, воздух, шум крови в ушах. …Где-то здесь, где гуляет невод небытия, Где на кончиках гор догорают прошлые вечера, Успеваешь понять, что накрыто не для тебя, А для виноградаря, для овчара; Где-то здесь, на вершине, попросится в путь душа — Ибо так нас ведут: кругами, втайне, внезапно под локоток К самому краю… взгляд обрывается, падает (долго, плавно кружа…) В испарения дольней жизни, в ее восходящий ток. В этот миг успеваешь заметить посильный спуск, Узкую тропку, переходящую в серпантин, В ресторанчик для местных: сыр, местный моллюск В майонезе, две рюмки граппы… Так мы летим — На неделю, со скидкой, с фотопленкой в сто единиц, Со свободой желаний в полмиллиона лир, Со вчерашним скандалом, бормоча себе: “Оттянись, Столько лет нигде, посмотри мир…” И мир — Да, становится видим. …И, рассчитавшись, перекурив, Возвратишься скликать по склонам свои стада, Ибо так мы идем — на звук, на свет, на разрыв, На авось, на ощупь, напополам, навсегда. Вернуться назад |