ИНТЕЛРОС > №3, 2020 > Красота по-американски Иван Клиновой
|
Иван Клиновой
КРАСОТА ПО-АМЕРИКАНСКИ
* * * Если не в душ, то куда ты уходишь молиться Богу, которого нет ни в альпийских шале, Ни на заляпанных спермой журнальных страницах, Нет никогда, и особенно нет – в феврале?
Нет, не в боксера: в Летицию, Синди, Наоми, Клавдию, Линду, которыми полон журнал, – Бог воплощался на каждой странице, и кроме Этого бога, других ты тогда и не знал.
Только хотел, чтобы было как можно иначе, Долго хотел, спотыкаясь на том, что сбылось, Но до сих пор эти женщины что-то да значат, Воспоминанья тебя прошивают насквозь.
Где у других приготовлены фетвы и бритвы, Ты развернешь свой подслипшийся иконостас И ни одной не пропустишь вечерней молитвы Богу, который тебя не единожды спас.
* * * ...и вот на свежевспаханном асфальте Лежит Вольтер, он выронил свой «вальтер», Не рассчитав немножечко вольтаж. И секундант бежит, роняя шляпу, Мычит, как будто проглотивши капу, – Рот в рот и сердца непрямой массаж.
С той стороны барьера – люди в черном Неидентифицируемым Борном Стоят и одинаковы с лица. То легион простых агентов Смитов, И все же их чудная карта бита И лица заливает зеленца.
Что Матрица?! Придумать мир нетрудно. Трудней достать из-под кровати судно, Вернувшись из страны АК и Оз В забитую больничную палату, Где места нету Понтию Пилату И в судно превратился Берлиоз.
* * * ...и забывая стирать людей из адресных книг, Ты будешь вечно живым, покуда дзен не настиг, Покуда ценности слов предпочитаешь дневник, В котором пусто и гулко. Ты даже можешь звонить и долго слушать гудки, Поскольку все, чем ты жив, на расстояньи руки, Но стоит только разжать сведенных легких тиски, Как тут же выпадет втулка,
На коей держится мир твоих печалей и влаг, Где каждый встречный – герой, а проплывающий – враг, Но посмотри на ладонь, что превратилась в ГУЛАГ, Серьезно и не мигая... Ведь, существуя себя, ты забываешь о тех, Чьи имена-корабли не держит памятный кнехт, Но чья любовь сквозь эфир идет, не зная помех, Как у Макото Синкая.
* * * Прошлогодними листьями взятые города, Буде они хабаровски, томски, брянски, Думают: это просто шушера, школота, А танцы их – красота по-американски.
Но когда на тебя набегает их ржавый строй, Тычется в ноги злобно и слепошаро, Хочется быть кем угодно, но не собой, Даже игрушкой с ужимками Пьера Ришара.
Стоишь ошарашен и гол, и несчастлив и нем, Сердце в груди – жеребцом под ударами стека. Тебе не до планов отхода, не до стратагем, В панике ты поддаешься будлающим штеко.
...и только гуигнгнмы, не знающие стыда, Что созданы по лекалам иного бога, Берут под уздцы посрамленные города И уводят в края хэпппи-энда и эпилога.
Иван Клиновой родился в 1980 году в Красноярске. Автор нескольких поэтических книг. Стихи публиковались в журналах «Октябрь», «Континент», «Сибирские огни», «Интерпоэзия», «Вестник Европы», «Новая Юность», «День и ночь» и др. Живет в Красноярске.
Вернуться назад |