Иван Клиновой

 

 

КРАСОТА ПО-АМЕРИКАНСКИ

 

 

*   *   *

Если не в душ, то куда ты уходишь молиться

Богу, которого нет ни в альпийских шале,

Ни на заляпанных спермой журнальных страницах,

Нет никогда, и особенно нет – в феврале?

 

Нет, не в боксера: в Летицию, Синди, Наоми,

Клавдию, Линду, которыми полон журнал, –

Бог воплощался на каждой странице, и кроме

Этого бога, других ты тогда и не знал.

 

Только хотел, чтобы было как можно иначе,

Долго хотел, спотыкаясь на том, что сбылось,

Но до сих пор эти женщины что-то да значат,

Воспоминанья тебя прошивают насквозь.

 

Где у других приготовлены фетвы и бритвы,

Ты развернешь свой подслипшийся иконостас

И ни одной не пропустишь вечерней молитвы

Богу, который тебя не единожды спас.

 

 

*   *   *

...и вот на свежевспаханном асфальте

Лежит Вольтер, он выронил свой «вальтер»,

Не рассчитав немножечко вольтаж.

И секундант бежит, роняя шляпу,

Мычит, как будто проглотивши капу, –

Рот в рот и сердца непрямой массаж.

 

С той стороны барьера – люди в черном

Неидентифицируемым Борном

Стоят и одинаковы с лица.

То легион простых агентов Смитов,

И все же их чудная карта бита

И лица заливает зеленца.

 

Что Матрица?! Придумать мир нетрудно.

Трудней достать из-под кровати судно,

Вернувшись из страны АК и Оз

В забитую больничную палату,

Где места нету Понтию Пилату

И в судно превратился Берлиоз.

 

 

*   *   *

...и забывая стирать людей из адресных книг,

Ты будешь вечно живым, покуда дзен не настиг,

Покуда ценности слов предпочитаешь дневник,

В котором пусто и гулко.

Ты даже можешь звонить и долго слушать гудки,

Поскольку все, чем ты жив, на расстояньи руки,

Но стоит только разжать сведенных легких тиски,

Как тут же выпадет втулка,

 

На коей держится мир твоих печалей и влаг,

Где каждый встречный – герой, а проплывающий – враг,

Но посмотри на ладонь, что превратилась в ГУЛАГ,

Серьезно и не мигая...

Ведь, существуя себя, ты забываешь о тех,

Чьи имена-корабли не держит памятный кнехт,

Но чья любовь сквозь эфир идет, не зная помех,

Как у Макото Синкая.

 

 

*   *   *

Прошлогодними листьями взятые города,

Буде они хабаровски, томски, брянски,

Думают: это просто шушера, школота,

А танцы их – красота по-американски.

 

Но когда на тебя набегает их ржавый строй,

Тычется в ноги злобно и слепошаро,

Хочется быть кем угодно, но не собой,

Даже игрушкой с ужимками Пьера Ришара.

 

Стоишь ошарашен и гол, и несчастлив и нем,

Сердце в груди – жеребцом под ударами стека.

Тебе не до планов отхода, не до стратагем,

В панике ты поддаешься будлающим штеко.

 

...и только гуигнгнмы, не знающие стыда,

Что созданы по лекалам иного бога,

Берут под уздцы посрамленные города

И уводят в края хэпппи-энда и эпилога.

 

 

 

Иван Клиновой родился в 1980 году в Красноярске. Автор нескольких поэтических книг. Стихи публиковались в журналах «Октябрь», «Континент», «Сибирские огни», «Интерпоэзия», «Вестник Европы», «Новая Юность», «День и ночь» и др. Живет в Красноярске.