ИНТЕЛРОС > и№3, 2021 > Свет как предчувствие боли Александр Кабанов
|
Александр Кабанов
СВЕТ КАК ПРЕДЧУВСТВИЕ БОЛИ
* * * Я, как счетчик, щелкаю в пустыне: свет горит, еще течет вода, слава богу – бог на карантине, воскресенье, пятница, среда...
Вам хотелось что-нибудь простого, образ смерти, вне библейских жал, пробил час, ко мне рванулось слово, я его над пропастью сдержал.
И теперь в саду не вздрогнет ветка, и живых детей – на пересчет, а собак – тигровая креветка в марсианских лапах унесет.
Прижимаясь ужасом к испугу, что нам делать, нации рабов: ночью что-то всовывать друг другу, пить горилку и травить попов.
Как неизлечима эта мука, что-то в нас пороблено, прости, даже если выйти из фейсбука – в божье царство больше не войти.
Будет лето самой высшей меры, и увидит стадо соросят, как по всей стране пенсионеры на шнурах обугленных висят.
Свет горит, но воду вновь отключат, ты приляг, братишка, на кровать и смотри, как в телешоу учат нас на карантине умирать.
* * * Как выгодно опустошенным быть: сатрапа ненавидеть, и любить себя, звонить какой-то пьяной бабе и обрести покой на порнохабе.
Но за окном взрывается сирень, перебивая мысли о запасках, и этот ваш имбирь – такая хрень, и бродят кошки в медицинских масках,
и зеркало в прихожей отразит все то, что полагается скотине: опухший и небритый паразит, посредственный поэт на карантине.
Гуляешь по балкону во тщете, нахмуришь лоб и задницу почешешь, вокруг – ворье, но чем его утешишь, и мы – разнообразные, не те.
А те спешат по маленьким делам, спасают мир, ведут войну в реале, они цветы ломают пополам на кладбищах, чтоб их не воровали.
И надо мной соседка бьет меня, внизу меня просверливают дрелью, а справа – пьют за царство и коня, а слева – пахнет похотью и прелью.
То вишня зацветет, то абрикос, небесная подрагивает сфера, и на своих троих, наморщив нос, опять вступает в болдино холера.
* * * Я говорил по существу, а существо мое молчало, как дирижабль изнутри – оно себя обозначало: вот злая ткань, вот водород, вот ребра папы или мамы, и я, внебрачный корнеплод, всплывал из оркестровой ямы.
А мог бы сохнуть и хранить больную скрипку и гармошку, и кошку грудью накормить, и помолиться на икошку, а мог бы жить своим трудом, на основаньях самых общих: я – дирижабль и роддом для престарелых и усопших.
В пожарных лестницах потоп, украденный цыган-романтик, я – свежевырытый окоп и белоснежный с боку бантик, здесь ядра – чистый изумруд началом собраны в початках, здесь я чихну – и все умрут, в очках, и в масках, и в перчатках.
Господь вначале был котом, хранящим сцену и кулисы, где спят всегда с открытым ртом американские актрисы, как пахнет небо за бортом: итогом, берегом, итакой, господь вначале был котом, но почему-то стал собакой.
* * * Вылетали из радиоточки: то ли бабочки, то ли цветочки, – и открылась вдруг вольная воля, и сказал своей девушке толя: не сиди на холодном мраморе – застудишь яичники и родишь собаку, запишешься в косноязычники, но она отвечала ему, будто женская сна во сне: только что приходил ван дамм и опять признавался мне – оля, оля, я устал всю жизнь сниматься в дерьме...
Выползали из длинного черного уха – старик и старуха, был у толи барклай, да остались маклай и миклуха, баобабочки вьются, уходят в гербарий цветочки, в крематории памяти пепел плетет оболочки, что за бред я несу и складирую в буквы и строчки, как предтеча грядущего зрения, вкуса и слуха.
А теперь, для обычных людей, для поэтов от бога, тех, чья нежная музыка – облако, чье вдохновенье – тренога, не читайте меня в запорожье, в москве, в будапеште, сладкозвучною лирой наивное сердце утешьте, чтоб народ понимал, заключенный в своей одиночке: никогда, никогда не умрут эти бабочки, эти цветочки, этот солнечный лес, арестованный в хвойной одежде.
А теперь, для себя, для убийцы, для оли и толи: посмотрите, друзья: вот равнина, раввин, равиоли, вот картонка в корзинке, вот свет, как предчувствие боли, кофе в маленькой джезве, ржавеющий нож выкидной, мы исчезли для всех, не оставив для сахара – соли, глубине – высоту, а любовь не бывает иной.
Александр Кабанов родился в 1968 году в Херсоне. Автор 12 поэтических книг. Лауреат «Русской премии», премии «Anthologia», премии журнала «Интерпоэзия», Международной Волошинской премии и др. Главный редактор журнала «ШО» (Киев), координатор Международного фестиваля поэзии «Киевские Лавры», один из основателей украинского слэма. Стихи публиковались в журналах «Новый мир», «Знамя», «Октябрь», «Континент», «Арион», «Дружба народов», «Интерпоэзия», переводились на украинский, польский, белорусский, английский, немецкий, французский, нидерландский, финский, грузинский, сербский и другие языки. Живет в Киеве. Вернуться назад |