ИНТЕЛРОС > №2, 2020 > Окно в Европу Игорь Иртеньев
|
Игорь Иртеньев
ОКНО В ЕВРОПУ
* * * Народ гуляет и хохочет И предается куражу, И только я во мраке ночи Один как проклятый лежу.
Ответь, кровать моя большая, Зачем я на твоем краю Лежу, слезами орошая Подушку жесткую свою,
Годами не меняя позы, Поскольку знаю наперед, Что миру чужды мои слезы И мне никто их не утрет.
Нет, никому теперь не нужен В любом отечестве пророк, До точки горизонт мой сужен, Что был когда-то столь широк.
До точки ру, что я когда-то, За что не знаю, хоть убей, Любил любовью, типа, брата, Но раза в полтора слабей.
* * * Понимаю, что не вовремя, Извиняюсь, что некстати, Но у нас тут в Химках-Ховрино Армянин упал с кровати
Так, примерно, в полчетвертого – Время мы не засекали. И какой занес к нам черт его? Ел бы дома свой хинкали
Или лобио, там, шмобио У себя в Кировакане. Это вам не ксенофобия Абсолютно никакая,
А нормальная реакция, Хоть, возможно, и с лихвою, На явление миграции Вообще, как таковое.
* * * В жизни с разными встречался я поэтами И неплохо представляю их поэтому, Но при этом в пестрой жизненной мозаике Мне нередко попадались и прозаики, Чьей касательно манеры поведения Любопытные я сделал наблюдения:
Чем прозаик от поэта отличается? Только тем, что с кем попало не случается, А случится с кем попало вдруг случиться – Первым делом в диспансер лечиться мчится, Там он снизу раздевается до пояса И в дальнейшем ни о чем не беспокоится. А рассматривает сам процесс лечения Как забавное, скорее, приключение.
Не таков поэт. Поэт, когда он лечится, Словно лермонтовский парус, дико мечется, И неистово вращает глазом бешеным, И не выглядит вполне уравновешенным. А напротив, неустанно рефлексирует И на грани суицида балансирует. А бывает, и за гранью враз окажется, Если что-то вдруг не так ему покажется.
Оттого-то легче с мастерами прозы мне. Пусть меня они не осыпают розами, Но уроды, что дерьмом в меня кидаются, Среди них гораздо реже попадаются.
* * * Дети на асфальте мелом рисуют, Наконец-то настали теплые дни, А меня только деньги интересуют, Причем давно уже только они.
Раньше помню, многое интересовало – Пташки, букашки, ромашки на лугу, А теперь, кроме черного нала, Ни о чем другом думать не могу.
Потому что голова трещать начинает Сразу так, что хоть криком кричи. …Почему так происходит, врачи не знают, Говно потому что у нас врачи.
* * * Ну что, казалось бы, окно – Простой проем в простой стене, Но почему ж тогда оно Так много дум наводит мне.
О милых днях в краю родном, Где я страдал, где я любил, Где я томился под окном, Что Петр в Европу прорубил,
Великим будучи Петром, К тому же первым, в основном, Своим могучим топором (Не путать, кстати, с колуном).
Как в давней юности года, Мечталось мне через него Пролезть хоть как-нибудь туда, Чтоб поменять свой статус-кво.
И вот теперь на склоне лет, С него стремительно скользя, Я сам задвинул шпингалет, Отселе шведу не грозя.
Теперь мне из того окна, Косым забитого крестом, Одна лишь Азия видна И очень средняя притом.
Игорь Иртеньев родился в 1947 году в Москве. Окончил Ленинградский институт киноинженеров и Высшие театральные курсы. Автор более чем 20 книг стихов. Публикации в журналах «Знамя», «Октябрь», «Дружба народов», «Арион», «Интерпоэзия» и др. Живет в Москве и Кармиэле (Израиль). Вернуться назад |