Игорь Иртеньев

 

 

ОКНО В ЕВРОПУ

 

 

*   *   *

Народ гуляет и хохочет

И предается куражу,

И только я во мраке ночи

Один как проклятый лежу.

 

Ответь, кровать моя большая,

Зачем я на твоем краю

Лежу, слезами орошая

Подушку жесткую свою,

 

Годами не меняя позы,

Поскольку знаю наперед,

Что миру чужды мои слезы

И мне никто их не утрет.

 

Нет, никому теперь не нужен

В любом отечестве пророк,

До точки горизонт мой сужен,

Что был когда-то столь широк.

 

До точки ру, что я когда-то,

За что не знаю, хоть убей,

Любил любовью, типа, брата,

Но раза в полтора слабей.

 

 

*   *   *

Понимаю, что не вовремя,

Извиняюсь, что некстати,

Но у нас тут в Химках-Ховрино

Армянин упал с кровати

 

Так, примерно, в полчетвертого –

Время мы не засекали.

И какой занес к нам черт его?

Ел бы дома свой хинкали

 

Или лобио, там, шмобио

У себя в Кировакане.

Это вам не ксенофобия

Абсолютно никакая,

 

А нормальная реакция,

Хоть, возможно, и с лихвою,

На явление миграции

Вообще, как таковое.

 

 

*   *   *

В жизни с разными встречался я поэтами

И неплохо представляю их поэтому,

Но при этом в пестрой жизненной мозаике

Мне нередко попадались и прозаики,

Чьей касательно манеры поведения

Любопытные я сделал наблюдения:

 

Чем прозаик от поэта отличается?

Только тем, что с кем попало не случается,

А случится с кем попало вдруг случиться –

Первым делом в диспансер лечиться мчится,

Там он снизу раздевается до пояса

И в дальнейшем ни о чем не беспокоится.

А рассматривает сам процесс лечения

Как забавное, скорее, приключение.

 

Не таков поэт. Поэт, когда он лечится,

Словно лермонтовский парус, дико мечется,

И неистово вращает глазом бешеным,

И не выглядит вполне уравновешенным.

А напротив, неустанно рефлексирует

И на грани суицида балансирует.

А бывает, и за гранью враз окажется,

Если что-то вдруг не так ему покажется.

 

Оттого-то легче с мастерами прозы мне.

Пусть меня они не осыпают розами,

Но уроды, что дерьмом в меня кидаются,

Среди них гораздо реже попадаются.

 

 

*   *   *

Дети на асфальте мелом рисуют,

Наконец-то настали теплые дни,

А меня только деньги интересуют,

Причем давно уже только они.

 

Раньше помню, многое интересовало –

Пташки, букашки, ромашки на лугу,

А теперь, кроме черного нала,

Ни о чем другом думать не могу.

 

Потому что голова трещать начинает

Сразу так, что хоть криком кричи.

…Почему так происходит, врачи не знают,

Говно потому что у нас врачи.

 

 

*   *   *

Ну что, казалось бы, окно –

Простой проем в простой стене,

Но почему ж тогда оно

Так много дум наводит мне.

 

О милых днях в краю родном,

Где я страдал, где я любил,

Где я томился под окном,

Что Петр в Европу прорубил,

 

Великим будучи Петром,

К тому же первым, в основном,

Своим могучим топором

(Не путать, кстати, с колуном).

 

Как в давней юности года,

Мечталось мне через него

Пролезть хоть как-нибудь туда,

Чтоб поменять свой статус-кво.

 

И вот теперь на склоне лет,

С него стремительно скользя,

Я сам задвинул шпингалет,

Отселе шведу не грозя.

 

Теперь мне из того окна,

Косым забитого крестом,

Одна лишь Азия видна

И очень средняя притом.

 

 

 

Игорь Иртеньев родился в 1947 году в Москве. Окончил Ленинградский институт киноинженеров и Высшие театральные курсы. Автор более чем 20 книг стихов. Публикации в журналах «Знамя», «Октябрь», «Дружба народов», «Арион», «Интерпоэзия» и др. Живет в Москве и Кармиэле (Израиль).