В книге «Честно я тянул мой воз», названной по строчке Александра Твардовского и замечательно составленной его многолетним биографом Андреем Турковым, — среди фрагментов из воспоминаний современников, писем, стихотворений и дневниковых записей самого поэта, — встретился мне один вроде бы неприметный отрывок: «…Первое легкоморозное весеннее утро, прогулка к Дмитриевскому, петухи на селе, церквушка на крутом берегу Истры, сосняк по отвесному обрыву, тишь, легкая чистая свежесть и бодрость, снежная пойма реки в дымке по горизонту, простор, тихая радость, хоть молиться там впору» (запись в Рабочей тетради от 24 марта 1955 года).
Нынешним сентябрем поэту, переводчику и прозаику Семену Липкину исполнилось бы ровно сто лет. Оригинальные стихи он писал до самого последнего времени, то же и переводы: в 2001 вышло его стихотворное переложение аккадского сказания «Гильгамеш», — эта премьера и сейчас кажется мне чудом.
Я полюбил слово Александра Ткаченко задолго до того, как узнал, что помимо публицистики, у него есть и стихи (кстати, их основная часть складывалась в 1990-е годы). Просто однажды, когда в редакции «Фомы» об этом зашел разговор, оказалось, что как поэтический автор Александр никогда не публиковался. Но любящие читатели у его стихов — всё же есть.
