Пчела

 

Вобрав весь свет и тень

                                    добра и зла,

Взлетает безутешная пчела,

Из вечных странствий

                                    возвращаясь в улей...

Густым янтарным смыслом налита,

Грабительница летнего куста

Летит жужжащей, полной яда

                                                   пулей.

Затем, что жизнь обозначает страсть —

Ей нужно долететь или пропасть.

Увидеть опечатанный и жуткий,

Свой разоренный,

                                свой сожженный дом...

Попасть туда — и умереть потом,

Застыть во времени,

                                    в прозрачном промежутке.

 

 

Венеция

 

Коль жизнь есть дар — то будней не бывает.

Хоть из лагуны время убывает —

Вода, напротив, наступает. Но

Венеция опустится на дно

Не раньше, чем дойдут у Бога руки

Осуществить панические слухи.

И даже если так случится — пусть...

Здесь часть пейзажа составляет грусть.

Плывущие дворцы, туман и запах,

И львы печальные на чудных мокрых лапах,

Как будто долгой смертью жизнь поправ,

Со смертью не кончаются, ты прав.

 

* * *

                                                                                                                                                     М.

Без огня ничего не увидеть, не разобрать.

Даже зябкие мысли,

                                            которые ветер, как листья, несет...

Можно их отпустить, не бояться, в расчет не брать.

Но они возвратятся, а значит,

                                                           вернется все.

 

Своим криком проткнувшие небо

                                                           в четыре утра,

Просыпаются птицы — и вдруг закрывают глаза.

Осыпаются иглы, такая у них игра.

Просто ты умерла...

                                            И забыла об этом сказать.

 

 

* * *

Наливай и пей, моя хорошая!

Рюмочка мутнеет на просвет.

Ни о ком, пожалуйста, не спрашивай,

Никого на свете больше нет.

 

Но уже летит весна холодная

Маленькими стрелами дождя.

Мертвые нас делают свободными,

Утешенье в этом находя.

 

 

* * *

Весь в бабочках, мигающий пейзаж

Так радостен, как будто перед взлетом.

Так много солнца в доме этим летом —

Что дом уже как будто и не наш...

 

Пока ты спишь, я никогда не сплю:

Мне кажется — мы под открытым небом,

И я в него забрасываю невод.

Поспи еще, я так тебя люблю...

 

У нас сегодня счастья — пруд пруди.

Безоблачная летняя суббота.

И лишь одна не сделана работа:

Забыть все то, что будет впереди.

 

 

* * *

                                                                                                                                     Михаилу Письменному

Вместе с летом внезапно

                                    закончился год...

Неминуемый август смеркается грустно.

Лишь часы — как всегда убегая вперед —

Остаются на месте

                                    вполне безыскусно.

 

Ты стекло осторожной рукою протри,

Потому что ничто не напрасно,

                                                            не мелко.

Нужно жить — с этим светлым пространством внутри.

И следить, как взволнованно

                                                   прыгает стрелка.