* * *

Лепечут ангелы, и облака растут
не из себя, как Бог,
а расцветают дымною пыльцой,
у них дождем завешено лицо,
зернёны, как творог,
и перисты, и ангелам угодны

* * *

Цветет и светит
синим подсолнухом
благоухает
лепестки таращит
растет
строится
на небо
тащит

* * *

Были сосны с иголками длинными
И горячие щёки от солнца.
Разговоры велись очень чинные —
Я серьёзна, и он не смеётся.
От травы, от цветов, от источника
Пахло свежестью, августом, светом.
Мы сидим на земле у обочины,
Мы услышаны облачным ветром.
Я не верила. «Верила, верила», —
Возражает лесным воркованием
Птица серая, гордая, верная.

Мы одно загадаем желание.

* * *

Мы купались в реке, как в облаке.
По реке пробегали блики.
«Тут когда-то водились соболи,
волки жили и люди дикие», —
объясняю специально для Вити.
(Витя — крестник мой пятилетний.)
Мы на даче довольно длительно
проживаем. А полдень летний
проливается длинным ливнем.
Убегаю, лечу промокшая.
Витя медленно идет, чинно,
собирает капли в ладошки.

* * *

Лето в август перетекает,
стихает,
за незваной осенью
просится,
яблоками стучит, важничает,
не чает,
когда кончится, глядится
в водицу

темна вода во облацех

Сумерки

Вот и сумерки — смотри
Мы у сумерек внутри
Лампа, черновик окна
Даль напротив не видна
Невидимки ты и я
Тёмной ночи сыновья
Или дочки этой ночки
Сумеречная семья

Мы на кухне посидим
Ты один и я один
Ты одна и я одна
Бездна звёздами полна
Правда, бездна бесполезна
Если нет у бездны дна

Рождество

Пестрота летящих бабочек.
Зелень, тихая вода.
Аромат какой-то яблочный.
От черники борода.

Улыбаюсь, щурюсь радостно,
но забыла отчего.
Чувство ёлочного праздника.
Скоро будет Рождество.

Не то

Сосна с берёзою в обнимку —
мгновенность, вечность фотоснимка.
На нём какое-то не то.
В реке перевернулась ива.
Я лету говорю: «Счастливо!» —
ещё немного — и пальто.

Запас и воздуха, и влаги
передаю листу бумаги.
Не то, не то, совсем не то!
Стихотворенье дышит прозой,
растёт сосною и берёзой,
играет в прятки и лото.

Бежит ребёнок или ветер?
Откуда скрип петéль, нет, пéтель?
И почему мне всё не то?
Проехала одна машина —
и отравляет дух бензина
смолистый воздух золотой.

Тропинка, поле, перепёлка.
Пряма сосна, космата ёлка.
Ещё немного — будет то.
Ещё, ещё, ещё немного…
До Покровá идёт дорога.
А дальше — то, не знаю что.

* * *

Яблоки падали глухо и тихо.
Лето прощалось осенним дождём.
Август смотрел плутовато и дико.
По заговорщику плакал весь дом.
Август ушел по-английски, с прохладцей,
дождь отдавая взаймы сентябрю.
Осень пришла под шумок, без оваций.
Руки замерзли. Стою и смотрю.