А все-таки удивительно: двадцать лет живет писатель в
Париже, а в текстах — родимая жуть. Татуированные кулаки. Хряск ударов.
Выстрелы из прошлого. Выстрелы из будущего. Непролазные дебри, из
которых то располосованные трупы вываливаются, то неуловимые убийцы
выскакивают, то дикие звери выглядывают — самые честные в этом
человечьем зверинце, плачущие настоящими слезами и пускающие настоящую
кровь. Зверье кругом. Волки, от которых почти невозможно отбиться. Тигры
с краплеными глазами прирожденных убийц. Медведи, загадочно родственные
людям. Люди, в нутре которых просыпаются гиббоны. Охотничий азарт. Удар
ножа в глаз. Выстрел в затылок. Бесконечные драки. По любому поводу.
Или без повода, по принципу: "Сигаретку! Спички! Денег!” — в ответ надо
бить первым, причем насмерть, или насмерть укатают тебя. |